Hoy presencié un vuelo nupcial.

Dejo al ávido lector hurgar en los detalles de esta práctica recurrente, no menos fascinante, de la naturaleza de este mundo.

Huevo podrido

 Hoy,

es decir veinte de enero del dos mil veinticuatro,

conocí el hedor-aspecto de un huevo podrido en mis revueltos del desayuno.

Por vez primera.

Dejo aquí plasmado lo que en tanto huevívaros, experimentaremos -o no- alguna, -o más veces- en la vida.

He aquí mi tintacto.

Acto.

Canteros

Pronto serán seis años de no contarme, tampoco repetirme, anécdotas de tu pasado, de esas atrevidas o quizás vergonzosas que hacían que estalles de risa contagiosa capaz de embellecer cualquier espacio.

Estoy acá, en tu risa, recordando cada detalle.
Despojada de carcajada, era más bien una vibración constante de tu cuerpo curvado, tus ojos chinos llenos de lágrimas y tu mano izquierda cubriendo tu boca, como si intentara guardarse algo.

Dependiendo de la intensidad y de tu antecedente asmático, muchas veces terminaba en fatiga, otras en un apresurado cruce de piernas al baño y no faltaba, el escupitajo de moco en tu servilleta de confianza o en alguno de tus fructífero canteros.

Gggtsup.

Qué hermoso momento.

El ojo del cazador

Vamos alegría
que hoy soy todo tuyo y vos sos toda mía.
Vamos Felicidad
dejá caer al menos dos o tres perlas blancas en la herida,
que se confunda el nácar con la sangre y la saliva.
Vamos Oscuridad
dejate a los colores, dejame que te corra las cortinas,
que si la luz te enciende y te ilumina,
las cosas que no importan se marchitan
y caen hechas semillas que no prenden ni germinan.

La presa siempre está sola aunque corra en compañía.
El ojo del cazador la arrebató de su vida.

Vamos Tempestad
largate con honores, llevate lo que sobra y no se tira.
Arrancame al invierno que no migra,
dice que aquí es difícil la salida,
el aire le ha gustado y ha hecho un nido en cada silla.

Vamos Revolución
andate a nuestros cuerpos, venite y enseñanos tu canción.
Dejanos descansar sobre tu lomo.
Ninguna cuna más segura y fina
que aquella que nos echa, nos transforma y nos abriga.

La presa siempre está sola aunque corra en compañía.
El ojo del cazador la arrebató de su vida.

R.Barthes

Saber que no se escribe para el otro, saber que esas cosas que voy a escribir no me harán jamás amar por quien amo, saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estás: tal es el comienzo de la escritura.

Alzheimer

Tengo 24 años, 3 meses, 21 días y unas cuántas horas inundadas en segundos voraces.
Tendré diagnóstico de Alzeimer en el 2060 y hasta ello, progresiva falta de memoria.

Lo escribo para recordar que lo supe antes de que lo sepa.

Estas últimas horas a verte no aminoran mi ansiedad.
¿Será que el tiempo pueda estirarse?
Restan horas largas.
Siento cómo cruje el segundo que da el nuevo minuto.

Prefiero esta incomodidad.
Es que cuando ya haya pasado, quizás quiera volver a esperar que pase.
Me refiero a que en este preciso momento sos deseo de vos y luego serás no más que vos.
Es decir, no más deseo.

Me entusiasma y me angustia, hay tanto por hacer y tanto que no haremos nunca.
Te propongo sucedamos, tiempo antes de que suceda.