Veinticuatro navidades

Imagine, 
una caricia al acecho, 
un vuelco en la cama escondido.

Maniobras atemporales de encuentros fortuitos,
furtivos de usted.

Las letras,
arrastraron hilos,
obraron misterio,
abrieron puertos,
falso juego.
En ellas,
no hubo escondite,
tampoco respeto,
mucho menos cautela.

Qué moralidad, cuál ética, qué dicen los años de cada cuerpo.
El deseo macerado a gestos, exagera el goce mientras disfraza el morbo.
Es la novela la que desconoce pudor, con-texto.

Imagine, 
un beso latente,
un beso arrastrado,
ceñido,
tuerto,
uno traccionado,
uno encendido,
lento.

Siento entumecida toda su vergüenza ¿qué avergüenza?
Veo su miedo ¿miedo de qué?
Su pose inquieta ¿tiene dudas?
Su llanto oculto ¿no asola?
Su beso tímido ¿traiciona?
...
Llego a su tacto ¿qué espera?




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