Que tu verso no me versa y sé que de no versarme, versolari muero.
Porque fácil deshacer en letras lo que teje la imaginación azarosa.
Que ya el césped no alfombra, ni las nubes dan función,
los amaneceres ya no poemas, ni la arena colchón,
la espera que no es ansiosa, la grulla es papel doblado,
las fotos no son maneras, los viajes ya no mañanas,
la fruta, fruto perdido, las cartas, árbol caído.
Porque la danza no suelta, ni el beso amarra,
Soldadas todas, las palabras que almendran,
Oxidada está, la mirada que abraza,
y los vientos en la cara golpes,
y nuestros hijos corriendo ancho, dibujos vagos.
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